Sobre distâncias não ditas

Another Place, the Antony Gormley. Foto de Chris Howells.

Todo dia eu passo pela mesma praça a caminho do trabalho e a avisto de longe, quase sempre no mesmo banco. Ou então, sentada à beira da calçada, com sua sacola onde guarda todos os pertences de uma vida.

Por vezes, algumas pessoas estão com ela. Nesses momentos, ela é toda sorrisos, como a matriarca na cabeceira da mesa de família. Com gestos quase harmoniosos, ela parece exortar, motivar e acolher aqueles ao seu redor.

Noutras ocasiões, nem mesmo seu companheiro está com ela e nesses momentos a verdade me golpeia. Verdade chamada “abandono”. Ela está abandonada à própria sorte, mesmo quando não está sozinha.

E nesses momentos em que ninguém está com ela, eu a percebo lacônica, imersa em imobilidade, como se o próprio ar ao seu redor fosse de concreto.

Surpreende ela ser uma pessoa com um olhar tão doce. E apesar dos poucos dentes, ela sorri muito. Sempre diz como ama estar perto de uma biblioteca, declarando sem reservas seu amor por esse lugar.

Ela parece ser mais velha do que é, sua pele encarquilhada como que por vezes me lembra bronze castigado pelos anos, mas sempre móvel. O olhar meio caído como que suplica atenção e carinho.

Hoje eu atravessei a rua e me aproximei dela. Estava com o mesmo ar de desenganado abandono. Seu companheiro estava a seu lado e, diferente dela, sorria como se o mundo ao seu redor fosse uma ininterrupta apresentação de uma banda de rock.

Ela, porém, permanecia quieta e tristonha.

Nossos olhos se encontram. Ela fala tá tudo bem com você meu amor? E eu respondo tá sim. E com você? Ela diz não tô muito boa não. Por quê, pergunto eu. É que eu tô com uma doença que não tem cura. Surpreso e ao mesmo tempo mortificado, eu pergunto que doença é essa?

E ela responde: Saudade.

Leitura 3

Originalmente publicado no Instagram dia 3 de janeiro de 2017.

O que acontece quando dois irmãos de sexos diferentes passam de baixo do arco-íris? Confusão na certa!

Faca sem ponta, galinha sem pé
Ruth Rocha
Desenhos de Mariana Massarani
Editora Ática

Vídeo: Livro-minuto na Biblioteca Pública Infantil e Juvenil

Boa noite! Este vídeo não foi lincado aqui antes e por isso compartilho agora com vocês. Trata-se do resultado de uma das realizações da oficina Livro-minuto, frequentemente oferecida na Biblioteca Pública Infantil e Juvenil / Centro de Referência da Juventude. Na atividade, convido os participantes a produzirem livros a partir de dobraduras de papel, num exercício de escrita, ilustração e edição. Momento único em que todos damos à luz um pequeno livro, filho intelectual e físico. Quem quiser conhecer mais sobre essa oficina, basta entrar em contato comigo, a partir deste site ou dá página no Facebook.
E com vocês o vídeo!

Segundo livro do ano!

Originalmente publicado no Instagram dia 2 de janeiro de 2017.

João é um jovem pé de feijão que deseja muito crescer e ficar bem forte. E para isso ele precisa de água. Mas o que fazer quando a terra está tão seca que chega a rachar? Como João conseguirá a água de que tanto precisa?

João Feijão
Sylvia Orthof
Ilustrações de Walter Ono
Editora Ática
#livros2017 #UmLivroPorDia #Biblioteca #planta #natureza

Historias na Feira de Trocas do Point Barreiro

Texto originalmente publicado no Instagram no dia 26 de abril de 2016.

No dia 26 de março de 2016 tive o privilégio de contar histórias na Feira de Trocas do Point Barreiro. 

Cheguei ainda muito preocupado e inseguro. Afinal, seria a primeira vez numa apresentação para adultos sozinho.

Comecei com o texto que mais amo, "Uma ideia toda azul", da Marina Colasanti. Foi um momento mais tenso, pesado, embora o texto de Marina seja incrivelmente leve.

Em seguida, passei a narrar uma história da tradição oral chamada "A mulher sábia". Da sabedoria, fui para o humor, com "As trapalhadas do Zé Bocoió" e "A filha encantada do fazendeiro". Separei um tempinho para conversar com o público. Falei um pouco dos meus trabalhos. Em seguida, contei a história " Um herói diferente". Logo, a irreverência e o humor fez com que todos cantassem juntos a história do herói mais nojento do que se pode esperar. Todo mundo riu.

Mil agradecimentos à Sandra Lane, que tornou isso possível!

Primeiro livro do ano!

Originalmente publicado no Instagram dia 01/01/2017.

Uma coletânea de contos tradicionais, com o acréscimo de duas histórias autorais. São narrativas leves e bem humoradas, carregando na letra o mesmo jeito manhoso da oralidade do contador de histórias.

O contador de histórias
Roberto Carlos Ramos

Vários ilustradores

Editora Leitura

Reavendo sonhos

Quem costuma aparecer esporadicamente por aqui deve perceber que costumo ser intermitente em minhas atualizações. São por vezes dias de diligentes postagens sucedidos por meses de silêncio. Resolvi dar um basta nisso. 

Quem me conhece sabe que o blog é uma parcela, por vezes pequena, de minha escrita. Sempre tive o desejo de tornar este espaço mais dinâmico, dialógico, com participações dos visitantes. Infelizmente, acho que ainda me falta confiança, mais do que diligência para dar novo fôlego a este que pretendia ser a plataforma de divulgação de meus trabalhos. Quem sabe, talvez, um dia.

Com uma razoável determinação que me atingiu hoje, resolvi então explicitar aqui algumas determinações que tenho praticado já neste ano que alcança o final de seu segundo mês de vida. 

Desde o dia primeiro, tenho utilizado o meu perfil no Instagram para atualizar fotos de capas dos livros que tenho lido. Publico com a hashtag #UmLivroPorDia. O objetivo é justamente ler pelo menos um livro infantil todo dia. Sabem como é, porém, a realidade diante do ideal. Estou perto de manter a meta, mas faltam dois livros para completar os 54 de hoje. 

Sim, eu deveria ter lido pelo menos 54 livros infantis em 2017! Espero que antes de meia noite eu já tenha conseguido esse intento.

Outro objetivo é retomar as visitas às escolas, tanto como escritor quanto como contador de histórias. Esse eu já comecei a cumprir. Tanto que agendei para contar histórias na UMEI Primeiro de Maio na segunda semana do próximo mês. E pretendo montar um diário dessas apresentações. 

Além disso, quero retornar com as resenhas semanais. Estou pensando seriamente em resenhar a trilogia da Fundação, de Isaac Asimov, mas não sei se estou à altura. E inclusive vou continuar resenhando livros infantis, como comecei a fazer em outros momentos.

Vou criar uma página aqui no blog para manter a lista atualizada dos livros que entrarão no desafio de leitura diária. O título será "Um Livro Por Dia em 2017". Se não gostarem, estou aberto a opiniões!

Por fim, quero retomar meus vídeos. Não será mais o quadro Vídeo de Terça. Acho que ser obrigado a postar vídeos toda terça-feira um pouco pesado, uma vez que estarei envolvido em tantas outras coisas.

Não posso deixar de contar que pretendo falar um pouco mais do meu trabalho como contador de histórias e mediador de leitura, apresentando pequenas pílulas de alegria em momentos preciosos com as crianças que eu tiver o privilégio de encontrar.

Bem, pessoal, creio que seja isso. Espero poder cumprir esse objetivo de deixar o blog um pouco mais animado, e conto com vocês, leitores, para me ajudarem com opiniões e sugestões para continuarmos guardando histórias ao compartilhá-las com todos que pudermos!

Canto de um nunca mais

Quando criança
Ouvia ela cantar:
"Sabiá lá na gaiola
Fez um buraquinho
Voou..."
E de repente,

Numa tarde

Quem voou para longe
Foi o suspiro
Da minha avozinha.
E a gaiola, o corpo
Tão fraquinho e franzino
Que não mais conseguiu
Segurar uma alma
Desejosa em voar.
A menina chorosa
É minha alma

Que se espreme
E tenta lembrar

Das tardes
Quando ela cantava
E contava
De um sabiá
Que prometia voltar.

Preto

Foto: Pâmela Machado

Ele é muito, muito preto. Seus olhos âmbar como que suplicam carinho e atenção. Passo as mãos no pelo meio sedoso e meio áspero dele e meu coração sente uma pontada. Não posso levá-lo comigo, embora sinta como se ele já fosse meu.

Pretinho, meu pretinho. Um pedaço de noite, ou de lua nova, que caiu. E agora está diante de mim, querendo mais que atenção.

Tomo o delicado corpinho dele em meus braços e deixo que seu focinho úmido toque minha testa. Assim, nos comunicamos numa troca sinestésica, que começa com olhares e distância.  E sei que, para minha tristeza, é na distância que terminará.

Vídeo de terça: mensagem de ano novo

Pessoal, bom dia. Como primeiro post do blog em 2017, compartilho aqui o último vídeo de 2016. Até mais!

Como me despedi de Ted Mosby

Por muito tempo eu me privei do encerramento de How I met your mother. Levei a coisa mais para o lado pessoal do que o necessário. Havia assistido até a penúltima temporada com uma ex-namorada e de repente estava eu mais sozinho que o próprio Ted. Uma série que tem "encontro" em seu título e mais fala de desencontros do que qualquer outra coisa não seria a melhor opção para se assistir, a meu ver naquela época, durante um período de fossa.

E segui o caminho até o amor me mostrar que vida e televisão não são a mesma coisa, que essa "caixa de areia" tecnológica não precisa ser vista como o galho mais alto da árvore do quintal. Estava lá eu com a última temporada diante de mim, naquele que parecia ser o fim de semana legendário de um casamento igualmente legendário.

E percebi então que legendários somos nós, que fazemos a memória e a palavra persistirem no tempo. Nós somos o Ted, narradores e expectadores de nossas vidas. E foi impressionante perceber isso, como essa voz encorpada e esse rosto com um ar de sinceridade e leve melancolia me fizeram crer que era eu mesmo que vivia os dissabores de nosso querido Mosby.

E ao final, novamente fui pego de surpresa. Sim, foi com uma grande sensação de "desencontro" que a série terminou para mim. Mas o engraçado é que mesmo depois de sair do Netflix e ficar sozinho no escuro quente da madrugada de natal, constatei que a busca de Ted não havia se encerrado e que a série continuaria rodando em minha mente, com uma promessa de reencontro.

Depois de muito matutar, ponderei que talvez essa "mãe" tão perfeita e ideal, tão em sintonia com nosso amado arquiteto seja tal qual o edifício por ele construído: uma elaboração. Afinal, a memória pode ser benigna com aqueles que amamos, estejam eles ainda conosco ou não. E ao perceber que toda a narração não passava de um relato, senti a série tomar proporções lendárias, fabulosas, quase épicas. 

Então nos últimos momentos do derradeiro episódio,  quando não estava mais preso ao relato de Ted, um cálido toque de realidade. Afinal, por mais incrível que seja a memória, sabemos também que o instante importa. E muito.

Entre o cinza e o marrom

Ao retirar a capa de chuva, bati o olho na alça da mochila e notei o minúsculo ponto marrom quase sumindo no pano preto e grosso. Parecia uma semente, achei que tivesse caído de uma dessas imponentes árvores da Savassi. O ônibus sacolejava. Seria uma longa viagem até meu bairro. Os vidros embaçados não me deixavam divisar o trajeto, e a escuridão deixava tudo ainda mais lúgubre. A estranha semente me parecia a coisa mais interessante em meu campo de visão.

Peguei-a com cuidado entre o dedão e o indicador. Senti um estranho e quase imperceptível alarme, além de uma curiosa viscosidade nas pontas dos dedos. A semente era um bicho. As patinhas recolhidas sob uma carapaça com intrincados motivos que variavam entre o marrom e o cinza. Uma tartaruga mínima.

Já lamentando a falta de sorte pela provável joaninha morta, depositei-a na palma de minha mão esquerda. Fiquei surpreso ao ver que ela tinha se agarrado firmemente a mim. Mesmo que eu inclinasse um pouco a mão, ela continuava fixa.

Deixei-a lá ficar por um bom tempo, enquanto percebia minha protegida lemtamente ganhar vida. Muito timidamente deixava suas patinhas abandonarem a proteção da carapaça, ensaiando passos vacilantes na palma da minha mão.

Com um pouco de dificuldade, consegui transferi-la para meu dedão direito. E lá ela ficou, quietinha, como se dormisse, ou fingisse preguiça. Uma joaninha indolente, dona de seu espaço.

Fiquei a observá-la, já imaginando como seria, o que deveria fazer com ela. Minha intenção era que ela ficasse em uma das folhas das pequenas árvores que ladeiam a rua onde moro. Mas e a chuva? O vento? E o percurso pela Estação até o ônibus que me levaria ao meu bairro? Uma coisa era certa: eu já me sentia responsável por ela.

E mais cedo que eu esperava, o ônibus chegou à Estação. Fiquei envolto numa confusão de capas de chuva, mochilas e joaninhas. Cócegas denunciaram o movimento de minha amiga que, de tão imóvel, agora era um frenesi já passeando por meu braço. Emaranhou-se nos pelos curtos de meu antebraço e logo imaginei-a atravessando um matagal.

Já estava aflito. A joaninha não conhecia sossego. Fiquei com medo de machucá-la. Atento, procurei um lugar que a agradasse. Ela deveria partir por opção. Assim eu esperava.

Finalmente encontrei uma estrutura de concreto com um tom de cinza que atenderia muito bem como camuflagem à minha amiga. Aproximei meu braço e esperei. Ela rapidamente se transferiu para o concreto e se afastou escalando com agilidade a parede. Ainda maravilhado, observei-a por algum tempo, sem me preocupar com a fila do ônibus.

E fiquei a pensar em tão simples artifícios empregados por minha pequena amiga. Simples e ainda assim engenhosos. Primeiro, fingir-se de morta e agora, matreira, esconder-se na textura da parede. Por um momento, vislumbrei-a novamente, enorme, do tamanho do mundo. E pensei que ela já não era uma simples joaninha. Era mais. Uma joaninja.

Intriga

Chamou-me e fui sem pressa.

Vaguei entre devaneios.
Ao me aproximar, vi seus olhos
cuspirem ganchos rubros.

Cumprindo um ritual
em que palavras tomam formas agudas
Giramos num único infinito ponto.

Vídeo de terça: Motivo

Boa noite! Segue hoje o vídeo em que declamo o poema Motivo, de Cecília Meireles. Abraços!

O Assalto - Parte III de III

Ir para O Assalto - Parte II de III

 Berak observava a escaramuça, ainda sem processar o que acontecia. Não eram camponeses, e sim soldados. Não devia ter mandado vinte homens, mas cinquenta. O bandido praguejou, enquanto berrava ordens para que os demais integrantes do bando auxiliassem na defesa do portão. Uma turba correu para a confusão que se formava.

Havia alguns homens nas ameias com bestas, armas que lançavam setas mortais.

A formação circular com escudos unidos estava desajeitada e dois morreram recebendo estocadas nos espaços entre as bordas dos escudos. Os bandidos também não eram profissionais e isso garantiu a Balgata que as mortes não fossem tantas. Ele havia determinado que dois guerreiros estivessem de um lado e do outro de cada aldeão. Dessa forma, as duas brechas abertas pelas mortes foram logo fechadas, mas o círculo ficou menor. Balgata percebeu que ainda havia bandidos dentro dos portões e, se fossem rápidos, poderiam tentar empurrar os inimigos, levando a luta para aquela passagem mais estreita.

– Vanguarda, homens! Anões, retaguarda! Arqueiros, ameia!

O capitão deu ordens rápidas. Com movimentos sincronizados, os guerreiros empurraram os escudos, golpeando bandidos e assustando os cavalos daqueles que ainda estavam montados. Imediatamente o círculo tornou-se uma cunha, que quebrou o cerco de homens e pôs-se contra os inimigos que chegavam pelo portão, enquanto os anões lutavam pela retaguarda. Uri golpeou o peito de um cavalo com selvageria. O animal empinou, tendo ainda a poderosa lâmina empalada em seu corpo, enquanto o bandido que o montava foi ao chão, para ser cruelmente retalhado pelos furiosos anões. Uri largou o cabo do seu machado, deixando que o cavalo moribundo se afastasse com a arma, e puxou uma adaga que estava embainhada às suas costas. Aldreth e outros arqueiros faziam suas flechas estalarem nas pedras da ameia. E Thin quase foi alvejado, tendo se abaixado com rapidez, enquanto as pontas de metal ricocheteavam na rocha. Guerreiros e anões gritavam em fúria, enquanto camponeses choravam ou faziam coro aos furiosos gritos. Guerreiros nasciam naquela desesperada escaramuça.

“Nibala!” pensou Balgata. “Onde está aquele maldito?” Tiveram a surpresa como aliada, mas estavam em minoria e seriam aniquilados, ainda que levassem boa parte dos inimigos com eles. Os bandidos nas ameias despejavam setas sobre os atacantes, que já estavam acumulados no portão. O capitão sentiu a fisgada de uma seta que penetrou em seu ombro direito. O braço que sustinha o escudo fraquejou, mas o guerreiro deu um berro, enquanto golpeava o oponente à frente num movimento transversal, decepando sua orelha direita e fazendo a espada penetrar na junção do pescoço com o ombro. O guerreiro ao lado de Balgata cedeu, desabando como se tivesse sido puxado para o chão. Uma lança havia feito um rombo em seu elmo. O inimigo puxou de volta o cabo da lança, tentando soltar a ponta que estava enganchada no elmo do guerreiro da Companhia. O capitão pisou no cabo e girou a espada para a direita, de forma que o corte horizontal foi tão rápido que sibilou, atingindo o inimigo na têmpora direita. A espada já tinha perdido o fio, mas a lâmina atravessou de um lado a outro, fazendo o sangue ser lançado como um vapor escarlate, tingindo de vermelho os outros bandidos. Os homens recuaram e Balgata adiantou-se. Espumava como um cão raivoso e sua visão tornava-se um borrão, enquanto ele distribuía golpes cegos.

A razão voltou à mente de Balgata quando ele ouviu um grito medonho. Manteve sua posição, sem se virar. Os oponentes de repente mostraram uma expressão de espanto e horror em seus rostos para, logo depois, tentarem fugir, sendo mortos pelas costas ou por espadas, ou por flechas. Os bandidos que estavam mais próximos aos portões tentaram fechá-los, mas foram impedidos por uma turba de criaturas horrendas, putrefatas, que invadiam a cidadela com uma rapidez assombrosa. Corpos reanimados pelo maligno poder de Lorguth, a espada das sombras.

Continua...