Rasgo o meu peito
com palavras sem sorte
Eu sei, não sou forte,
sou um pouco sem jeito.
É um grave defeito
gostar tanto da morte
qual um corpo que aborte
o seu bem mais perfeito.
E deitado em meu leito
perco o rumo, o norte.
Faço um profundo corte
do mal que está feito.
Sabe aquela história perdida, que pode estar no livro guardado na estante mais escondida da Biblioteca, ou da locadora de vídeo, da plataforma de "streaming", ou até mesmo numa página obscura da Internet; aquela história que, quando você a conhecer, fará toda a diferença em sua vida? Enquanto não chega o dia de encontrá-la, espero poder guardá-la para você.
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