Esta foi a lua que eu consegui “capturar”.
Ontem, eu vi a lua
através de uma camada
translúcida
de nuvens
ela me olhava.
Em choque
percebi
era como seu olhar
a me espreitar
atrás de um véu
diáfano.
A lua nunca será um
satélite
depois que conheci
Você.
27/08/2026
Uma resenha, um livro, um percurso.
Faz um tempo enorme que eu não publico uma resenha. Na verdade, faz muito tempo que de fato eu não escrevo uma. E confesso que gosto de escrevê-las. O exercício me ajuda a pensar no que eu gosto em determinado livro, em como a leitura que fiz me toca. E de quais maneiras esses afetos se manifestam.
Quando li pela primeira vez Versos roubados, de Vívian Marchezini, imediatamente pensei: “Eu preciso falar desse livro!” E não foi porque havia um elemento afetivo, por conta do namoro com a autora. Sim, a paixão marcou a leitura, mas a exploração contínua dos poemas, a constante releitura, foram evidenciando que não era a paixão que motivava meu maravilhamento, mas o talento e a excelência da autora.
Obra de estreia de Vívian Marchezini, Versos roubados vem com uma premissa interessante: o roubo evidenciado no título nada mais é que um método de escrita criativa. A pessoa abre um livro de poesia em uma página aleatória. Lê apenas o primeiro verso e o anota. Fecha o livro sem ter lido o resto do poema. Em seguida, escreve uma proposta de continuidade para o verso lido. Assim nasceram alguns dos poemas presentes neste livro da Vívian. Mas se engana quem acha que foram todos. Em termos absolutos, são 22 poemas escritos pelo método, num total de 65 (se eu tiver contado certo, é claro). Isso nos mostra que quase dois terços dos poemas não levam versos de homenagem a outras autoras e o resultado atesta que Vívian não se apoiou no método, tendo desenvoltura para produzir livremente.
E ainda falando de números, Versos roubados está dividido em cinco partes: “Despautar(se)”, “Escavar(se)”, “Fraturar(se)”, “Tecer(se)” e “Reflorir(se)”. Na primeira parte, a poeta como que abre caminhos, rompe fronteiras, traça destinos não cartografados. E essa cartografia é interior, como bem revela o “se” entre parênteses presente no título. Uma proposta de exploração anterior, para além dos parâmetros pré-estabelecidos, mas também como uma espécie de proposta de não se adequar, não encaixado em padrões ditados por outros. E o primeiro poema desta primeira parte, “Caderno pautado”, deixa isso patente.
Já a segunda aprofunda o movimento da parte anterior. Preparado o terreno, retirados os impedimentos, é hora da escavação. Há um mergulho em si, uma observação atenta de si mesmo, um mapeamento de afetos e memórias. A maternidade como desejo-realização-contradição aparece, assim como a identidade da escritora como alguém que se investiga.
Essa exploração, claro, traz perigos. É o que evidencia a terceira parte. A desconstrução, a fragmentação, seja ela intencional ou não, a perda de si, a percepção das interdições, da frustração, dos acidentes. E a pessoa-poética, lírica, resiste, pois precisa reconhecer esses perigos e lidar com eles. É momento de conhecer.
Vem então a quarta parte, com a reconstrução. Mas não é essa a palavra escolhida e sim o verbo “tecer”. Como algo muito mais artesanal, manual, singelo, íntimo. Menos pedra, mais fio. A persona-poética de Vívian tece a tessitura do texto e também de si mesma. É o momento da “Reza”, da descoberta da “Voz”, do encontro com as vozes de outras mulheres.
Por fim, já pronta, a persona então segue para a quinta e última parte, para justamente dar frutos, realizar belezas, lançar para o mundo as maravilhas resultantes desse processo de transformação. Claro, não é uma romantização, uma idealização. As contradições estão presentes, como o belíssimo “Feliciteza”, meu poema preferido de toda a obra. Porém, essa parte é sem dúvida a mais solar do livro, celebrando a primavera e os recomeços, a beleza simples de coisas como um banho de chuva.
Agora, tudo o que escrevi pode ser desnecessário. Sim, este texto em nada se compara à experiência de ler Versos roubados e mergulhar nessa jornada íntima e poderosa. É um livro apaixonante, que nos faz querê-lo por perto, sorvendo a seiva poética, como se cada verso fosse um ramo de uma árvore frondosa e repleta de vida, gotejando alimento, sombra e fresco alento.
Ficha técnica
Autora: Vívian Marchezini
ISBN: 978-65-83300-35-5
Ano: 2025
Páginas: 100
Gênero: Poesia
Editora: Escritoras Brasileiras
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| wal_172619 |
No rastro do tempo
cofio as barbas de eras
ferido estou de morte
meu crepúsculo se avizinha.
Naquilo que eu mais amo
sinto minha perdição.
Sou daqueles lentos
para profundos entendimentos.
Na cicatriz da memória
repousa o engano.
Sonhos que se fizeram areia
assoprada para longe
A espada cega
enfiada em minha carne
até os ossos.
O que fazer
se toda memória
é uma cicatriz?
Deixar a dor de viver
dilacerar a mente até
tudo fazer algum sentido?
Afago a própria ilusão
de felicidade.
Sobre os escombros de minha
ruína particular.
Onde ninguém mais
pode alcançar.
Poema de abertura do meu livro Cicatriz (Litteralux, 2024).
Hoje, fomos ao encontro do Clube de Escritores de Belo Horizonte, que aconteceu na livraria do Belas, em plena Savassi, a um quarteirão da Praça da Liberdade. Abaixo, segue o resultado da produção escrita do exercício do desafio que fizemos:
15h52. Desafio
Inimigo, Carretel, Colheita
Quando criança, assisti um filme que me perseguiu com pesadelos por meses: "A colheita maldita”. Confesso que não tenho muita memória do enredo, sequer das cenas do filme. Apenas tenho nítida a sensação de perigo iminente, de urgência, de fuga, da presença de um inimigo oculto a me espreitar de além das bordas do sono.
Fato é que hoje tenho quase certeza de que nunca assisti esse filme. Os pesadelos ocorreram, minha mãe jurava que tinha que me sacudir quando eu, aos berros, acordava a casa inteira. Quando ainda estava viva, já no hospital, ela jurou que eu nunca vi o tal filme. Que a chamada transmitida na televisão, a mera vinheta comercial, havia inspirado meus pesadelos.
Isso me faz perceber que a vida é um carretel de memórias inventadas. A identidade e o pertencimento são ilusões. Eu nunca vi um filme que sempre achei ter visto. Então, qual das minhas memórias é confiável?
Será que o Tinho era real? Meu melhor e mais antigo companheiro de brincadeiras, ele entrou na minha vida pouco tempo depois que os pesadelos pararam. Tinho, com seus olhos injetados, seus dentes tortos. Tinho, com seu cheiro forte e brincadeiras perigosas. Será que se hoje eu for ao sítio do vô Leôncio e procurar na cisterna, vou encontrar lá no fundo os ossos do meu amigo?
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| A gente, lendo junto |
Toda sexta, temos na Biblioteca Pública Infantil e Juvenil de Belo Horizonte a atividade Lendo Junto, marcada sempre para ser realizada às 16h. Alguém da equipe fica à disposição para ler para as crianças que por acaso as famílias (geralmente mães ou avós) levarem para a atividade.
Desta vez, eu era o leitor da vez. Separei um repertório de livros como Boa viagem, bebê! (Companhia das Letrinhas), da Beatrice Alemagna, A Bruxa Salomé, de Audrey e Don Wood (ed. Ática), e O Senhor Cavalo Marinho (ed. Kalandraka), de Eric Carle.
Um pouco antes das 16h, chegaram a Lilia e a Geralda, trazendo o pequeno Antônio. Muito simpático e gentil com todas na Biblioteca, o Antônio cumprimentou a gente e depois seguiu para o espaço do acervo infantil.
Logo que deu o horário, eu me aproximei, falei meu nome (Samuel, cara de papel) e perguntei se o Antônio e sua mãe, Lilia, gostariam de participar do Lendo Junto. A mãe respondeu que estavam lá para isso mesmo. Geralda, a avó de Antônio, estava um pouco afastada, mas disse que também estava lá para participar.
Fomos para o tatame colorido e apresentei o primeiro livro: Boa viagem, bebê. Logo que terminei a leitura, convidei que a gente imaginasse que o bebê protagonista do livro começaria a sonhar. E seus sonhos seriam justamente os próximos livros que eu estava disposto a ler.
Antônio topou. Não apenas isso. Sempre atento e interessado, ele interagiu de forma afetuosa. Passeamos pelos cenários (e cardápio) de A bruxa Salomé”, fomos plateia de “Eustáquio: o Mágico Magnífico (Alexandre Rampazo, ed. Gato Leitor), mergulhamos no oceano com “Senhor Cavalo Marinho” e nos surpreendemos com Gatinho levado! (Adam Stower, Brinque-Book).
Em dado momento, perguntei ao Antônio se ele achava que o bebê já poderia acordar,.ou se ele continuaria sonhando. Ao que ele respondeu prontamente que era para o bebê continuar no mundo dos sonhos. E nas leituras seguintes, sempre que eu terminava, Antônio dizia que o bebé não deveria deixar de sonhar. Dizia: “Eu acho que o bebê não vai acordar e tem que continuar sonhando.”
O Antônio não queria que as leituras acabassem. E isso foi uma das coisas mais lindas que aconteceram comigo nesta semana. Não é a primeira vez que uma criança dá esse tipo de retorno, mas toda vez que acontece, é como se fosse a primeira — e única.
Estou em estado de graça. Encantado com esse momento de conexão e devaneio. Senti que durante a tarde de hoje eu recebi um presente que, com certeza, pretendo carregar sempre junto ao coração.
No dia 22 de agosto de 2026, um sábado, a Turma 5 do curso de Pós-Graduação em Escrita Criativa da Puc Minas irá se reunir para celebrar a conclusão dessa etapa sua jornada formativa. Sim, os participantes estão formando, mas com muita informalidade. Será o:
Sarau de In-Formatura, onde os formandos irão compartilhar um pouco de sua literatura, além de festejar esse marco tão importante.
Haverá um momento de microfone aberto. Então, se você curte um sarau, uma performance poética, se você gosta da palavra falada e performada, cola com a gente!
Dia 22 de agosto, sábado, às 15h
Local: Biblioteca Pública Infantil e Juvenil de Belo Horizonte
Rua Espírito Santo, 593, Centro. Belo Horizonte. Minas Gerais
Classificação indicativa: livre
Público: jovens e adultos
Bem, pessoal. Antes de começar com o registro seguinte da Oficina de Prosa Poética, tenho que contar uma coisa que achei bem legal. O meu amigo Liel (https://diverile.substack.com) me mandou uma mensagem por zap me contando sobre o BEDA (Blog Every Day in August) e compartilhou comigo um link do Entre Blogs (https://entreblogs.com.br/beda/2026/recrutamento). Fiquei super animado ao ver que a iniciativa usa a gamificação estilo RPG de fantasia medieval para engajar os participantes. Cheguei atrasado, eu sei. Por isso, escolhi a trilha de patrulheiro, no lugar de Herói. Quem tiver dúvidas quanto ao que eu estou querendo dizer, pode clicar no link acima e conferir.
A verdade é que, apesar de ter escolhido uma trilha de postagem semanal, vou tentar cumprir o desafio de escrever e postar todos os dias. Bem, nem sempre vou postar o que escrevi. Por exemplo, vou tentar manter uma distância um pouco maior entre as postagens do resultado da Prosa Poética.
Meu nome de aventureiro é “Nerito”.
Elaborei a seguinte descrição:
Nerito é o protagonista de uma história de amor e fantasia. É também o antigo apelido de um escritor, nos seus tempos de aprendiz, quando a blogosfera ainda era a principal forma online de compartilhamento de textos. Depois que o Nerito (personagem) nasceu, o Nerito (apelido) deixou de existir. Porém, a chamada à aventura despertou no escritor e blogueiro veterano o retorno a seus tempos de aprendiz. Assim, ele veste a velha capa de patrulha, as botas já surradas e segue seu percurso.
Um último detalhe: Estou escrevendo este relato ao som de LEveL, de SawanoHiroyuki (https://open.spotify.com/track/0Zp9WOkXX8xZS8QOhtdQ5k?si=GYbJWC6tRTeOraJL31Qvng&utm_source=copy-link&sci=spotify%3Acard-config%3A2T7QBMrePssaaa9OIbNfr3)
Prosa Poética
Objeto Provocador: Dado de cor de gema de ovo. Os números são bolinhas brancas.
Frutos do Acaso
Se eu disser: “A sorte está lançada”, isso não vai significar coisa alguma. No fim, sabemos quais forças regem o acaso, ignoramos o nível de complexidade da confluência de fatores ditando os resultados de cada instante.
Por isso, pensamos na sorte. Será, porém, que nos falta informação? Talvez não seja essa a palavra. Bem, nos falta mesmo informação. Imagine que cada coisa tem uma linha invisível conduzindo sua existência. Uma rocha, por exemplo. Descendo uma montanha. Ignoramos os acontecimentos que provocaram seu movimento. Em termos absolutos, podemos pensar em massa, gravidade, inércia, ação e reação. Podemos, então, especular que o acaso nada tem a ver com isso. Se essa rocha termina seu trajeto montanha abaixo esmagando uma casa lotada de criancinhas, será que nossa afirmação de que isso se trata de uma fatalidade está correta? Fatalidade ou ignorância?
Talvez seja impossível, em termos humanos, prever fatalidades. Somos fascinados com a aleatoriedade e talvez ela realmente exista no mundo. Só que podemos nos perguntar se a maioria dos fenômenos que atribuímos ao acaso podem realmente ser colocados na conta do mesmo. Talvez, esse equívoco seja apenas fruto de insuportável limitação humana.
Enquanto isso, deixemos os deuses se divertirem, jogando dados para os mortais dançarem.
Agravo
deus meu deus meu
por que me abandonastes?
Sabias que era só birra
Sabias que eu só queria
uma prova do vosso amor.
Quando vos virei as costas
foi como quem faz manha
charminho de pecador.
Esperei que vos voltareis
que me buscásseis
com braços cálidos
e gesto acolhedor.
Não esperei o silêncio
o muro e o vazio
repito: sou pecador
Mas queria um mero afago
deus meu, só um agrado
Nem que fosse um desagravo
Cheguei a desejar chicote
a palmada da mão divina
do cajado o firme toque
em minha testa, minha sina.
Porém, nada recebi
nem quando retornei.
deus meu, o que encontrei
quero esquecer que vi.
Trono vazio
altar profanado.
Além da tempestade
do olho do furacão
pensei que vos acharia
Mas nem feitiçaria
ou oração surtiram
qualquer efeito
deus meu, não tem mais jeito
Pois além do véu
nada havia
Só o vazio e
melancolia.
Prosa Poética da Tarde
Trava
Tem dia que a gente trava. Tenta e tenta, mas a caixola continua vazia. Um muro de esquecimento. Palavra alguma vem à mente. A gente se sente meio incompetente, meio estúpido, um total fracasso.
Isso é o acaso jogando dados com a nossa vida. Rindo de nossa dificuldade. Eta muro brabo de pular! Ainda assim, a gente tenta. Junta uma palavra com outra. Pensa em associações. Cata um dicionário e pesca palavras aleatórias. Quem sabe assim o texto engrena?
É um sufoco. A sensação de impotência deixa a coisa ainda mais difícil. Aridez. E a gente querendo algo novo pra publicar. Uma história curiosa. Uma crônica espirituosa. Um poema sensível. E nada.
No fim, o resultado é uma série de frases meio picaretas. A gente rabiscou cinco páginas no caderninho com frases que nos custaram papel, tinta e tempo.
E, agora, só o fogo.
Dado
Um deus de muitas faces
Seis, para ser exato.
Ou seis milhões,
impossível mensurar.
Escondido dele,
eu espero
qual das faces
irá me lograr.
Ele escarnece
de meu medo.
A face mais benevolente
é aquela
que ele nunca
revelou.
Está guardada
aos eleitos.
Para aqueles
como eu
Apenas olhos
ávidos
urgentes
infinitamente
distantes.
O deus de muitas faces
aguarda.
Já definiu o meu
Destino.
Agora
está
Sedento
para que ele se
cumpra.
Fogo
Sangue
Agonia sobre agonia.
Não se pode esperar
Amor
de qualquer divindade.
Principalmente
daquelas
que
mostrando suas
Faces
revelam
Apenas
Nú
meros.
A boca da fome
No umbigo
do Universo
o abismo aguarda.
Silencioso
e voraz
deseja as almas
de todos os seres.
Vai demorar muito
até que consiga
consumir a
última
existência
Sua boca
faminta
se projeta
e toca
uma a uma.
O abismo agora
faz parte
de mim
e de
Você.
Por isso tanta
Fome.
Enquanto o Universo
caminha rumo ao
Zero
Absoluto
o abismo
come
e quer mais.
Cada vez mais
Voraz.
Quando por fim
a Terceira Lei
se cumprir
a Boca do Abismo
será do tamanho
exato
de Tudo.
 |
| Objeto provocador |
Então aconteceu o inevitável: o ser humano alcançou os limites do Universo. Ultrapassou a Via Láctea. Em seguida, cruzou todas as galáxias no caminho. Incontáveis anos-luz foram finalmente contados, pois a distância foi vencida.
No Planeta-Mãe, que havia eras deixara de se chamar “Terra”, trilhões de pessoas aguardavam a transmissão do momento em que o Fim do Universo seria alcançado. Não havia pessoa humana que não tivesse os olhos colados em seu transmissor virtual. “Olhos” é forma de expressão, uma vez que, com os implantes cibernéticos, as telas surgiam dentro da mente do espectador, em seu campo de visão. Já aqueles que haviam contratado a cobertura premium poderiam curtir uma simulação em tempo real, como se fossem parte da corajosa tripulação. Ou poderiam ser um corpo celeste próximo do evento, ou até mesmo o próprio módulo espacial.
As colônias humanas, tão numerosas quanto os corpos celestes, tamém acompanhavam o resultado da expedição. Ninguém falava de outra coisa. O limite final havia sido por fim alcançado. O módulo, ironicamente batizado de “Babel”, iria concluir um mito antigo, unindo os seres humanos em um só coração, uma só alma, uma só mente.
Então, o módulo enfim chegou. Era ali, o limite. O final. A fronteira. Era lisa. Impenetrável. Invisível. O veículo espacial só não colidiu e foi estraçalhado porque os sensores captaram a misteriosa energia da barreira a tempo.
O ultra computador de bordo analisou a composição da barreira. Constatou ser ela feita de uma partícula nunca antes identificada. Prosseguiu a análise e buscou projetar o formato da barreira, que de fato não era reta, mas curva. Apesar das dimensões astronômicas, foi possível ao ultra computador valer-se da capacidade de processamento via léptons, compartilhada por outros computadores espalhados pelas colônias e também no Planeta-Mãe.
Ao fim de uma década, foi possível concluir os cálculos necessários e criar um modelo da barreira. Era côncava. Para dentro. E propagava-se por todo o Universo, até fechar-se em si mesma, encerrando toda a matéria.
O Governo Universal tentou ocultar a verdade, mas já era tarde. A hiperconectividade impediu o abafamento e logo os remanescentes da Mídia Livre alardeavam a Manchete, dando ao Universo a alcunha de Mônada.
As tentativas de romper a barreira foram várias. Um modelo teórico apresentou a hipótese de que a energia necessária para realizar um furo de meio centímetro na barreira seria equivalente àquela usada para manter unida toda a massa presente no Universo. Para romper a barreira, seria necessário detonar em fissão nuclear todos os átomos presentes em seu interior.
Esse foi o princípio do fim. Bastou saber-se aprisionado, o ser humano sucumbiu. A claustrofobia espalhou-se qual epidemia. Mundos inteiros detonaram suas ogivas, pulverizando-se. Guerras sobre guerras coroaram a angustiante insânia. A Vida em todo o Universo acabou.
Do lado de fora da Mônada, A esfera que ela de fato era repousava em uma estrutura, junto com muitas outras. Esta estrutura de dimensões impossíveis girava, movida por uma alavanca. E os Eternos aguardavam qual esfera seria por fim tirada no sorteio.
A Face lisa
e fria
Ovo
Núcleo
Fato
Fausto
É impossível
haver Vida
nela.
Apenas promessa.
Ao abandonar
enfim
a perfeição
Será quando
poderá
de uma vez por
todas
Viver.
Superfícies oníricas
evocam reflexos
diáfanos.
Aturdido estou.
Ofuscado.
A luz era muita
refratada
em múltiplas faces
prismáticas.
Mundos inteiros
surgiram assim.
Depois, deixaram
de existir.
Eu apenas continuei:
Desejo.
Aquela colina
já abrigou um Castelo.
Nuvens passaram
ventos
chuvas.
Hoje nada resta
do que um dia
foi
agremiação de pedras
a acolher
amores e
intrigas.
O Senhor Castelão
possuía
dois olhos de vidro.
“Para ver longe”, dizia.
Espiava o futuro
distante
e via apenas pradaria.
Não compreendia.
Foi incapaz de enxergar
a própria
Ruína.
Faltam vinte minutos
para o Fim do Mundo.
Num canto escuro,
as crianças se encolhem.
Abraçam os joelhos e
tremem.
A cozinha está
só poeira.
As janelas
exibem vidros
quebrados.
Mãos pequenas
se cortaram
nos cacos.
O tempo
mordeu os anos.
Rasgou pele
moeu ossos.
Ninguém
foi capaz
de impedir.
Apenas um único
observador
Testemunhou
E, resignado,
compôs uma ode.
Aquela
era a casa
mais sozinha
do mundo.
Num mundo
mais sozinho
que todos
os outros
do universo.
Por mais
estrelado
que seja o
céu
cada estrela
vaga solitária no
Vazio.
Triste.
Lúgubre.
Melancólico.
É o olhar
de quem escreveu
este poema.
Começar de um jeito
e terminar de outro
é algo demasiadamente
humano.
Ainda assim,
tremo.
O desprezo
que sinto
diante do espelho
embrulha meu
estômago
Faz a bile dançar
em meu
esôfago.
Preciso de afago.
Mas nada espero.
Um cão vadio
vale mais.
Ainda que seja
hidrófobo.
Sabe aquele cuspe
que em breve
vai secar?
Pois é
Sou eu.
Depois deste poema
o mundo terá acabado.
O último deverá
apagar a luz
fechar a porta
e desaparecer
para sempre.
Deus acordou
do sonho que chamou
“humanidade”
e convenceu-se
de que era
pesadelo.
Em vingança,
quis existir
no coração dos homens
para aí fazer habitar
o horror e o pesadelo.
Foi assim que nasceu
o Mal.
Esse mesmo que vai
devorar a carcaça do
Mundo
Agora
que ele acabou.
